non bussare alla mia porta (2005)

film lento, attori sprecati, wim wenders ha voluto fare passare questo movie, per un western moderno, ridicolo.

Film deludente, come tutti i suoi film sopravalutati.

Si lascia guardare ma alla fine si dimentica subito. Tra l'altro storia del tutto inverosimile...

Questo film rispecchia pienamente le peculiarita' del suo protagonista,mi riferisco al fatto che avrebbe potuto essere ma alla fine non è stato.
Mi spiego meglio..."Non bussare..."sarebbe potuto essere un gran film,la regia di Wenders è infatti come al solito inappuntabile,gli attori sono tutti perfettamente in parte,le musiche sono eccellenti e la fotografia del fidato Franz Lusting è davvero molto bella,imperniata soprattutto su due colori, il rosso e l'azzuro...nonostante tutte queste premesse l'ultima fatica di Wenders è tutt'altro che un lavoro memorabile,penalizzato da una storia che rimane eccessivamente e perennemente in superficie,che non ha il coraggio di approfondire i temi affrontati,causa una narrazione che oltre ad essere scarna dal punto di vista degli avvenimenti(e questo ci potrebbe stare)risulta eccessivamente noiosa e dispersiva.
Cio' che lascia poi l'amaro in bocca è il tema trattato,letteralmente abusato in tutte le salse, e non parlo solo dell'uomo che alla soglia della vecchiaia capisce di aver gettato alle ortiche la sua vita tra eccessi e cose futili e tenta di recuperare il tempo perduto riavvicinando quegli affetti che aveva rifiutato all'apice della carriera,ma anche del rapporto genitori/figli che come da tradizione appare conflittuale ma soprattutto stereotipato e scontato...del resto sono i personaggi e ad essere confinati in una gabbia caratteriale veramente poco credibile.
Cio' che manca a questo film è il colpo di genio,lo si guarda,ci si ragiona ma alla fine dei 120 minuti (troppi) si ha la sensazione di non aver assorbito nulla.

A mio modo di vedere ciò che più lampantemente viene trasmesso da questa pellicola é l'idea che la storia non sappia dove andar a parare. Ho trovato i pesonaggi malamente stereotipati e per nulla reali: la solita star "maledetta" che alla soglia della vecchiaia viene colto dall'inestirbabile pentimento per non essere stato sufficientemente attento alle questioni importanti della sua vita. La madre della suddetta che sembra perdonar tutto, accecata com'è dalla fama raggiunta dal figlio e dalla sua presenza sui giornali scandalistici. E poi ci sono i due figli del protagonista: il maschio, ormai trentenne che, come tradizione di famiglia vuole, si abbandona ad una vita pseudo bohémien, e la femmina che gira per la città con in mano l'urma della madre. Inoltre, il finale, dopo che il regista si è soffermato su mille particolari trascurabili, viene chiuso alla svelta, col figlio che si scioglie alla vista del padre che s'allontana. Un film che lascia perplessi.

Lento e noioso. Il film narra la storia di un attore di cinema western che, dopo anni di carriera, decide di ritornare alle sue radici e di voler intraprendere una vita "normale". Vuole ricostruirsi una famiglia che vent'anni prima sembrava aver dimenticato. C'è qualcosa di bello in questa trama? Per me no. Ne avrei fatto volentieri a meno.

Troppo facile dire che Wenders non è più un motivo per andare al cinema almeno dai tempi del Cielo sopra Berlino, film in cui cominciava ad accusare una pesantezza e una mielosa inconcludenza. Era il 1987. Ora, dopo quasi vent'anni, dopo le melensaggini di Lisbona, Cuba e le patetiche digressioni nel Blues, ci riprova con tutta la forza di un clone. Senza la lucidità di Gus Van Sant, rifà sé stesso e arrangia come un presepe le atmosfere di Paris, Texas chiamando lo stesso sceneggiatore, Sam Shepard, ventidue anni dopo. Al posto della fragranza di Nastassja Kinski quello che resta di Jessica Lange, al posto della musica di Ry Cooder quella di T-Bone Burnett. Grande idea drammaturgica: il protagonista, attore famoso nei Western, abbandona il set per ritrovare se stesso dopo una gioventù che probabilmente gli ha bruciato il cervello, visti gli effetti: non ricorda di avere un figlio, Gabriel Mann, forse il peggiore attore di Hollywood in circolazione, e nemmeno una figlia, Sarah Polley, che gira per trequarti del film con sottobraccio le ceneri della mammina appena scomparsa. Ritrova la madre, cui non ha molto da dire tranne chiedere dov'è il sottoscala per poi nascondersi in bagno quando arriva qualcuno, Tim Roth, a cercarlo. La sceneggiatura è ai limiti della telenovela e, vista la durata, si fa in tempo a chiedersi se forse non sia un disperato tentativo di autodistruggersi chiedendo pietà per semi-infermità mentale o raggiunti limiti creativi. Non basta un cast presentabile e una fotografia a fuoco per accendere un'attenzione o una curiosità: la musica non parte, la storia sconcerta e si svapora ad ogni istante. Chi, come me, aveva chiuso con Wenders ma si sentiva in colpa per quanto erano belli Alice nelle città, Falso movimento, Lampi sull'acqua non abbia rimorsi:Wenders è morto da un pezzo e in questo film non ce n'è traccia.